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Era maluco,
com o livro de Pound debaixo do braço:
não articulava som algum,
y-lógico
Sem sentido,
tomava conhaque:
às musas,
vinho e almanaque.
Mais não rimava,
era maluco.
"The river is within us; The sea is all about us;" Eliot, T. S. Four Quartets, The Dry Salvages, 20.
1 # comentários:
Teu blog é um sopro benfazejo em meio ao monturo internético.
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